Continuamos con esta historia donde el dolor y el perdón se convirtieron en el mismo camino.
Los días pasaron lentos en la plantación después de aquella tarde que lo cambió todo. Don Evaristo, con el sobre de los títulos de propiedad guardado bajo su colchón como quien protege un tesoro sagrado, caminaba entre los surcos con una nueva ligereza en sus pasos. Pero también con una sombra de culpa que no lo dejaba dormir tranquilo.
El pueblo entero murmuraba sobre lo ocurrido. En la tienda de doña Rosario, en la barbería de don Chucho, en las esquinas donde los hombres jugaban dominó bajo la sombra de los almendros, todos hablaban de la ingeniera que había vuelto a los veinte años para poner en su lugar a su padre.
—Dicen que llegó como quien no quiere la cosa — contaba doña Rosario mientras pesaba frijoles—. Y que el pobre don Evaristo ni siquiera la reconoció.
—¿Usted cree que es verdad que se la llevaron de aquí bien chiquita? — preguntó una clienta curiosa.
—Dicen que tenía como doce años. Y que el viejo aceptó plata por ella. ¡Hay cada padre desnaturalizado!
Pero don Evaristo no necesitaba escuchar esos comentarios para saber lo que había hecho. Lo sabía cada vez que miraba una fotografía vieja de Mariana de niña, con sus coletas y su sonrisa sin dientes. Lo sabía cada noche cuando cerraba los ojos y revivía el momento en que la entregó.
Mientras tanto, en la ciudad, Mariana vivía su propia batalla interna. Regresó a su apartamento moderno, rodeada de lujos que nunca antes había tenido, pero sentía un vacío que el dinero no podía llenar.
La noche del tercer día, sonó su teléfono. Era un número desconocido.
—¿Mariana? Soy yo… tu padre. Digo, don Evaristo.
Ella se quedó en silencio por un momento, sorprendida por la llamada.
—¿Cómo obtuvo mi número?
—El joven que habló el día que viniste… se llama Martín. Es mi capataz. Le pregunté y él consiguió el dato con la gente de la oficina que te contrató.
—¿Y para qué me llama?
Hubo una pausa larga del otro lado. Podía escuchar la respiración agitada del anciano.
—Quería pedirte… quería pedirte perdón. No por lo que hice aquel día de la plantación. Sino por todos los días que no estuve contigo.
Mariana apretó el teléfono contra su oído.
—Llevo veinte años pensando en cómo pedirte disculpas — continuó don Evaristo con voz quebrada—. Pero no sabía cómo hacerlo. No sabía si estabas viva, si estabas bien, si me odiabas, si ni siquiera te acordabas de mí.
—Yo no me olvidé de ti ni un solo día — respondió Mariana en un susurro—. Cada vez que cerraba los ojos veía la plantación. Y cada vez que abría una carta que nunca llegaba, esperaba que fuera tuya.
—Yo escribí cartas. Muchas cartas. Pero nunca las envié.
—¿Por qué?
Don Evaristo suspiró tan profundo que Mariana pudo escuchar el cansancio en ese gesto.
—Porque me daba vergüenza. Porque no era capaz de mirarte a los ojos después de lo que hice. Porque pensaba que merecías una vida mejor sin mí en ella.
Mariana se recostó en su sofá, mirando el techo blanco de su apartamento.
—¿Sabes qué, papá? Yo pensaba que te odiaba. Toda mi vida me alimenté de ese odio. Estudié, trabajé, logré cosas, todo para demostrarte que podía valer por mí misma sin necesitarte.
—Y lo lograste. Yo estoy muy orgulloso de ti.
—Pero cuando te vi aquel día en la plantación, cuando vi cómo llorabas por esas tierras, me di cuenta de que el odio no me había dado nada bueno. Solo me había llenado de amargura. Y en ese momento, mientras te veía caer de rodillas, entendí que lo que yo quería no era verte sufrir.
—¿Qué querías?
Mariana guardó silencio. Las palabras le costaban salir.
—Quería que me dijeras que me amabas. Que no te deshiciste de mí porque no me quisieras. Que fue una decisión dolorosa para ti también.
Del otro lado de la línea, don Evaristo lloraba. Se podía escuchar el llanto contenido, los sollozos que intentaba disimular.
—Te amaba más que a mi propia vida, Mariana. Y te sigo amando. La decisión más difícil que tomé fue entregarte. Yo quería que tuvieras un futuro, que no tuvieras que pasar las miserias que yo pasé. Necesitaba que alguien te diera oportunidades, porque yo no podía dártelas.
—Pero me alejaste de todo lo que yo conocía. Me arrancaste de mi casa, de mi tierra…
—Y habría dado mi vida por no tener que hacerlo. Pero Dios me puso esa prueba y no supe cómo pasarla de otra manera. Si pudiera volver atrás, te juro que preferiría que muriéramos de hambre juntos antes que entregarte.
Mariana sintió un nudo en la garganta.
—¿Lo dices en serio?
—Te lo juro por la memoria de tu madre. Ella nunca me perdonó por mandarte lejos. Murió rezándole a Dios para que te cuidara, porque yo no supe hacerlo.
El silencio entre ambos se volvió pesado, pero también sanador. Mariana sintió que algo se soltaba en su pecho, como si una piedra que cargaba desde siempre finalmente empezara a desmoronarse.
—Quiero ir a visitarte — dijo de pronto—. Quiero ver la plantación, caminar entre los plátanos, recordar.
—¿Cuándo? — la voz del anciano temblaba de esperanza.
—Mañana. Necesito que me enseñes todo lo que no pude ver cuando era niña. Quiero conocer esta tierra de nuevo.
A la mañana siguiente, Mariana manejó durante tres horas hasta la plantación. Cuando su auto se detuvo frente a la casa de su padre, encontró a don Evaristo esperándola en la puerta, con su mejor camisa y el cabello recién cortado.
—Hija — dijo con los ojos brillantes—. Bienvenida a casa.
Mariana miró la vieja casa de paredes encaladas, el techo de tejas rojas, las flores silvestres del jardín. Todo era igual y completamente diferente al mismo tiempo.
—¿Me enseñas? — preguntó tímida.
—Es un honor para mí — respondió el anciano extendiendo su brazo.
Caminaron juntos por los senderos de la plantación. Don Evaristo le mostró los plátanos recién sembrados, le explicó las técnicas de riego que había aprendido con los años, le contó historias de épocas pasadas cuando su madre aún vivía.
—Tu madre amaba este lugar — dijo señalando un árbol de mango en el patio trasero—. Ella sembró ese árbol cuando éramos recién casados. Siempre decía que era nuestro futuro, que debíamos cuidarlo para que algún día diera frutos.
Mariana se acercó al árbol y pasó sus dedos sobre la corteza áspera.
—Siento que la conozco — murmuró—. Aunque no recuerdo mucho de ella.
—Ella era como tú. Fuerte, decidida, con la cabeza llena de sueños. Yo no era suficiente para ella, pero ella me amaba de todas formas.
—¿Y cómo se conocieron?
Don Evaristo sonrió con nostalgia.
—Ella llegó con su familia a trabajar la cosecha. Era verano, hacía mucho calor. Yo vi pasar a esta muchacha con sus largos cabellos negros y supe que iba a ser el amor de mi vida. Ese día le dije a mi amigo: «Esa mujer va a ser mi esposa».
—¿Y qué hizo?
—Le di un plátano. Un plátano de esta misma plantación. Ella lo aceptó, lo peló y me dio la mitad. Desde ese momento supimos que estábamos destinados.
Mariana sonrió, y esa sonrisa iluminó su rostro de una manera que don Evaristo no había visto en veinte años.
—Quiero conocer más de ella. Y quiero conocer más de ti.
—Hay tanto que contarte, hija. Tanto que no sabes…
Caminaron hasta el río que cruzaba la parte trasera de la finca. Se sentaron en una piedra plana, como lo habrían hecho hace años si las circunstancias hubieran sido diferentes. El sol brillaba sobre el agua y los pájaros cantaban entre los árboles.
—¿Por qué nunca volviste? — preguntó ella en un momento de la conversación—. Siempre pensé que irías a buscarme.
Don Evaristo bajó la cabeza.
—Quise hacerlo. Fui a la ciudad dos veces, cuando supe que te habías graduado. Pero cada vez me detenía en la puerta de la universidad, viéndote de lejos, y no tenía el valor para acercarme.
—¿Y qué veías?
—Veía a una mujer hermosa, inteligente, llena de futuro. Y me decía que yo no merecía estar en su vida, que solo la iba a arrastrar de vuelta a la pobreza.
Mariana resopló.
—Nunca fui pobre en mi vida, papá. Siempre tuve todo lo material que necesitaba. Pero estuve tan vacía por dentro que hubiera cambiado todos mis lujos por un padre que me llevara a la feria del pueblo o que me castigara cuando hacía algo malo.
—Perdóname — susurró el anciano, tomando su mano áspera entre las suyas—. Perdóname por todo lo que no pude darte.
Mariana lo miró por un largo momento. Sus ojos verdes se encontraron con los de él, y por primera vez, no había juicio en su mirada.
—Te perdono — dijo con voz firme—. Me costó mucho llegar hasta aquí, pero te perdono. Porque entendí que hiciste lo mejor que pudiste con lo que tenías. Y porque sé que me amaste a tu manera.
Abrazaron ese momento la sanación que había estado pendiente por dos décadas. El abrazo no duró más de un minuto, pero para ambos valió más que cualquier título de propiedad o contrato notariado.
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